头天晚上，她父母在家里招待宾客。她有说有笑，象疯子一般大大的卖弄了一番风情；但第二天早上克利斯朵夫去上课的时候，她累死了，形容憔悴，脸色苍白，头胀得厉害。她无精打采的连话都不愿意说，坐在钢琴前面有气无力的弹着，逢到快的段落都脱落了，改了几次也没弹好，便突然停下来说：
“我弹不下去了……对不起……等一忽儿好不好？”
他问她是否不舒服。她回答说不。他心里想：
“她不大上劲……她有时就是这样的……虽然可笑，但也不能怪她。”
于是他提议改天再来；但她一定要留着他：
“只要一忽儿……过一下就会好的……我真胡闹，是不是？”
他觉得她的态度不大正常，可不愿意问，故意把话扯开去：
“哦，这是因为你昨天晚上锋头太足了啊！你太辛苦了。”
她含讥带讽的笑了笑：“嗯，对你倒是不能这样说。”
他老实不客气笑开了。她又道：“我想你昨天连一句话都没说。”
“对。”
“可是颇有几个有意思的人呢。”
“是的，那些多嘴的家伙，那些才子！在你们这般没骨头的法国人中间，我简直搞糊涂了；他们什么都懂，什么都会解释，什么都能原谅，可是什么也没感觉到。他们几个钟点的谈着艺术啊，爱情啊，不教人恶心吗？”